BAÚ DO RUCA- POR UM MUNDO MELHOR

As Tabuas da Lei.avi

2010-09-27T07:29:00.000-07:00

Bíblia para Crianças - A história do semeador

2010-09-27T07:24:00.000-07:00

A CAMINHO DO NATAL

2009-12-14T01:45:00.000-08:00

Como Neli não tinha aulas à tarde, foi patinar com uma amiga. Ao cair da noite, dirigiu-se ao supermercado onde a mãe trabalhava. Havia tanto movimento que o lugar mais parecia uma colmeia. A mãe estava sentada numa cadeira giratória, diante de uma das seis caixas registadoras. Os produtos chegavam-lhe num tapete rolante. Enquanto a mão direita marcava os números no teclado, a mão esquerda rodava as embalagens para que a máquina pudesse ler os códigos. Finda a operação, os produtos eram colocados, um a um, no carrinho de compras. Quando acabava de marcar tudo, a mão direita carregava na tecla do total e rasgava o talão, enquanto a esquerda afastava o carro cheio e puxava o próximo, vazio, para junto dela.
— Que bem fazes isso — dissera-lhe Neli uma vez. — Eu faria tudo devagar e, ainda por cima, metade saía mal.
— Ora — dissera a mãe a rir. — É uma questão de treino. Quando comecei, também não era assim tão despachada. Não encontrava a etiqueta com o preço e, muitas vezes, carregava nas teclas erradas. Como tinham de esperar, as pessoas resmungavam. Agora já quase consigo fazer isto automaticamente.
— Como um robô! — Neli riu-se.
E se tivesse um robô como mãe? Nunca teria dores de cabeça, nem à noite estaria tão cansada. Mas um robô não tem coração e, por isso, Neli preferia a mãe tal como era, mesmo quando, em certas noites, quase nem conseguia falar de tão cansada!

Só mais quatro dias.

Só mais três.

As filas nas caixas eram cada vez mais longas. As pessoas abasteciam-se de comida como se o Natal durasse meio ano. Com um ruído sibilante, as portas automáticas abriam e fechavam, abriam e fechavam. A mãe sentia nas costas a corrente de ar e os cartões pendurados no tecto balançavam de um lado para o outro.
Um sino de Natal, por cima da cabeça da mãe, tinha escrito a vermelho: PROMOÇÃO: Bombons, 250 gr, a preço especial.
Perto dele balançava um anjo de papel com uma faixa nas mãos, como nas igrejas, mas onde não estava escrito Paz na terra aos homens de boa vontade, mas sim Fiambre para o Natal a 15,80€/kg.
Os altifalantes debitavam música de Natal:
Noite feliz…
Cabeça de anho
Noite feliz…
Descafeinado
Papel higiénico de três folhas
O Senhor…
Lenços com monograma
Mostarda
Nasceu em Belém…

A mãe suspirava e, com um movimento rápido, limpava o suor do lábio com as costas da mão. Os clientes, impacientes, esperavam, apoiando-se ora numa, ora na outra perna. De olhar ausente, nem olhavam para a senhora da caixa, pensando apenas no regresso a casa com os sacos pesados e o eléctrico cheio.
Ufa!
Só mais três dias, e acabaria tudo.
— Vou fazer um jantar como o do ano passado — disse a mãe, à noite, virando-se para Neli. — Patê em folhas de alface, porco assado, batatas fritas, feijão e, para sobremesa, creme de chocolate de lata com peras.

No dia 24 de Dezembro, a loja só estava aberta até às quatro horas da tarde. Em seguida, os empregados podiam comprar, com um desconto de 15%, os produtos que tinham sobrado. A mãe de Neli achava que valia a pena e, por isso, tinha guardado as compras maiores para essa altura: uma pasta escolar para Neli, uma boneca, lápis de cor, um anoraque para o pai, e a comida para a ceia de Natal.

Na sala do pessoal, houve um lanche para todos os empregados.
— A batalha de Natal foi mais uma vez vencida — alegrou-se o chefe do pessoal, que proferiu mais umas palavras elogiosas.
Depois foram servidos pãezinhos com fiambre e um copo de vinho a cada um.
Após o lanche, a mãe de Neli deixou ficar os gordos sacos de compras esquecidos na sala do pessoal. Só reparou quando já estava na paragem do autocarro. “As minhas prendas! Todas aquelas coisas boas para a ceia!”, pensou assustada.
Mas a loja já estava fechada e, antes do dia 27, não voltava a abrir. Chegou a casa de mãos vazias.

Nessa noite, apesar de tudo, festejaram o Natal. O pai acendeu as velas da árvore de Natal e Neli recitou um poema. Só se lembrou das duas primeiras estrofes e depois encravou, mas a mãe achou-o muito bonito e o pai nem reparou que ainda continuava. O jantar foi mais curto do que o planeado. Por sorte, a mãe já tinha comprado o assado e havia batatas em casa, mas não houve entrada nem sobremesa. Trincaram nozes e comeram maçãs.
— Assim, não fico com o estômago tão pesado como no ano passado — disse o pai. — Comidas pesadas não me caem bem.

Também não havia muito que desembrulhar.

Por isso, sobrou tempo. Muito tempo.

Neli foi buscar o jogo “Memory” que recebera no Natal anterior. Durante o ano inteiro, esperara, em vão, todos os domingos, que alguém tivesse tempo para jogar com ela.
Agora, os pais tinham tempo.
O pai nunca tinha jogado “Memory”. Ao fim de algum tempo, Neli já tinha encontrado sete pares de cartas, a mãe três, e o pai, que geralmente queria ganhar sempre, procurava constantemente no sítio errado.
Tentava alguns truques, pondo, sem ninguém dar conta, migalhinhas de pão em cima das cartas que tinha decorado, ou pousava as mãos na mesa, de forma a que o polegar indicasse a direcção em que estava uma determinada carta. Mas Neli descobriu-lhe a jogada. Jogaram mais duas ou três vezes e o pai não se zangou por perder sempre. Depois, ainda jogaram o jogo do assalto.

À meia-noite, o pai apagou a luz e ficaram a olhar pela janela. A neve reflectia uma luz clara e ouviam-se os sinos a tocar.
— A esta hora, há quase dois mil anos, nasceu Jesus — disse a mãe, e Neli reparou que, afinal, a mãe estava contente por ser Natal.
Ao ir para a cama, Neli disse:
— Este foi um Natal muito bonito.
— A sério? — perguntou a mãe, admirada. — Mas não houve ceia nem prendas quase nenhumas.
— Mas houve muito tempo — respondeu Neli.

Jutta Modler (org.)
Brücken Bauen
Wien, Herder, 1987
(Tradução e adaptação)

Padre Zézinho. Elegia pela Amazónia

2009-06-02T09:59:00.000-07:00

DEDICATÓRIA

2009-01-22T14:50:00.000-08:00

Uma das canções que descobri e que gostei.

NA ROTA DOS BLOGUES AMIGOS!

2008-12-01T10:36:00.000-08:00

Via CCZ

O semanário Expresso publicou no passado sábado 22 de Novembro, na página 14 do seu Caderno de Economia, um artigo assinado por Nicolau Santos intitulado “As pessoas são o melhor das empresas?” (não encomendei o artigo mas bem parece que o fiz)..Alguns trechos que extraí:.“a comunicação é das áreas mais fundamentais para gerir os recursos humanos” ("Engagement begins with understanding. All the people in an organization need to know as much about the big picture and critical systems of business as the leaders, so they can see how they “fit” and why they’re important.")…“É importante dizer para onde a empresa vai, quais os seus compromissos.” (A força, o poder de uma estratégia depende também do alinhamento da equipa no cumprimento, na compreensão do que é essa estratégia e do que é que ela implica.)…“as valências das pessoas a contratar. “É muito perigoso que os candidatos só tenham capacidade técnica.”…“E o objectivo destas deveria ser “fornecer um sonho, alinhar recursos e motivar pessoas”, porque, como acrescenta, “nós somos sobregeridos e subliderados.” (Só com uma cultura forte e uma comunicação eficaz se consegue conciliar sintonia de propósitos, convergência de vontades, concerto de motivações, com flexibilidade organizacional e com rapidez organizacional.)…“por causa do nível de salários em Portugal” muitos profissionais estão a sair para o estrangeiro. “Portugal tem de ter salários próximos da média europeia, sob o risco dos nossos crânios emigrarem. Já está a acontecer.” (As pessoas não emigram só por causas dos salários, é mais complexo, muito mais complexo do que isso. É também a rejeição da politiquice, a rejeição da falta de estratégia, a rejeição das negociatas, a rejeição da ausência de uma carreira, a rejeição da ausência de planeamento, ...).Os portugueses ganham pouco, mas o pouco que ganham é absurdamente elevado face ao valor criado. É do senso comum que o salário médio português é baixo, pelos padrões dos países fundadores da zona euro.O que o gráfico mostra, é como esses "magros" salários, apesar de magros, terem um peso enorme no PIB. Basta comparar as linhas do gráfico que correspondem a Portugal e aos outros países europeus.).Só aumentando a produtividade à custa da criação de valor, e não só à custa das migalhas da redução de custos. (Criar valor é mais importante que reduzir custos)…“é preciso fazer “a gestão da paixão na empresa”, porque “a competência sem paixão leva a bom rendimento mas não à excelência”. Por isso, “temos de falar mais de eficácia do que de eficiência. De atingir o objectivo mesmo que seja mais caro.” (Eu sei que isto é bê-á-bá, mas há tanta gente que se esquece da eficácia e só pensa na eficiência…).(Para onde quer que eu me vire é esse o desafio. Abandonar os mitos da eficiência, da quantidade, da uniformidade, e abraçar a eficácia, o feito à medida, o nicho, a diferenciação.).(Não é uma questão de eficiência, é uma questão de eficácia!!!)…“E tudo desagua finalmente na forma como os colaboradores não são informados dos objectivos, dos valores e da missão da empresa, nem se lhes pede a colaboração com sugestões ou se tenta perceber as suas expectativas.”…“além de se tratar de uma impossibilidade e de uma visão pequenina da vida, assim, não se vai a lado nenhum, a não ser à falência, a mais ou menos curto prazo. Num mundo globalizado, em que a concorrência exige que as empresas se dotem da massa cinzenta que lhes permita inovar para vencer, os empresários portugueses têm de pensar em captar os melhores, seja no país ou no estrangeiro, e que o barato sai caro. E têm também de assimilar que a formação não é um custo mas um investimento, pelo que anda a ser contabilizada do lado errado do balanço.”

Barack Obama

2008-11-07T16:58:00.001-08:00

A Palavra a Barack Hussein Obama"Esta eleição contou com muitas histórias que se irão contar durante várias gerações. Mas aquela que eu hoje trago comigo é sobre uma mulher que depositou o seu voto em Atlanta. Ela é muito parecida com os milhões que aguardaram vez para que a sua voz fosse ouvida nesta eleição, à excepção de uma coisa: Ann Nixon Cooper tem 106 anos.Ela nasceu apenas uma geração depois da escravatura; numa altura em que não havia carros nas estradas, nem aviões no céu; em que alguém como ela não podia votar por duas razões - porque ela era mulher e por causa da cor da sua pele.E hoje, penso em tudo aquilo que ela viu ao longo do seu século de idade na América - as dores de cabeça e a esperança; a luta e o progresso; os tempos em que nos foi dito que não podíamos, e as pessoas que empurraram o credo adiante: "yes we can".Quando havia desespero [...] e depressão em todo o país, ela viu uma nação conquistada pelo medo, com um New Deal, novos trabalhos, uma nova sensação de objectivo comum. 'Yes we can'".Quando as bombas caíam no porto [Pearl Harbour] e a tirania ameaçou o mundo, ela era testemunha de uma geração que emergia à grandeza e de uma democracia era salva. 'Yes we can'".Ela esteve lá para os autocarros em Montgomery, para as mangueiras em Birmingham, a ponte em Selma, e para um pregador de Atlanta que disse às pessoas que elas conseguiriam triunfar. 'Yes we can'".Um homem tocou na lua, um muro caiu em Berlim, um mundo ficou ligado pela nossa ciência e imaginação, 'Yes we can'".E este ano, nesta eleição, ela tocou com o dedo no ecrã e votou, porque ao fim de 106 anos de América, ao longo das melhores horas e das horas mais sombrias, ela sabe como a América pode mudar. 'Yes we can'".América, fizémos um longo caminho. Vimos tanto. Mas ainda há tanta coisa a fazer. Por isso, esta noite, vamos perguntar a nós próprios - se as nossas crianças viveram para ver o próximo século; se as minhas filhas tiverem a sorte de viverem tanto como a Ann Nixon Cooper, que mudança é que vão ver? Que progresso teremos nós feito?".Esta é a nossa oportunidade de responder a essa pergunta. Este é o nosso momento. Este é o nosso tempo".

ADENDA a 8 de Fevereiro de 2009: Hoje, ao matar saudades de algumas coisas do meu blogue e do seu baú, reparei que não tinha referência ao espaço donde havia trazido este texto. O seu ao seu dono: do "cantinho" da Anabela.

PARA ONDE IREMOS?

2008-10-03T02:07:00.000-07:00

Via CCZ:

No passado dia 15 de Setembro de 2007 utilizei este marcador pela primeira vez " desde que ouvi o ministro pinho dizer que a crise financeira não afectará a economia...".

Ontem, 29 de Setembro de 2008, o referido ministro caiu finalmente na real "Mundo da prosperidade acabou, diz Manuel Pinho".

"Não estou certo que a estratégia de dramatização tenha algum interesse na gestão das expectativas. E, quanto em economia são as expectativas. E, quanto em economia é a confiança..Mas o facto de na comunicação política estarmos diante deste tipo de abordagens, os decisores da comunicação têm que ter presentes duas realidades. A primeira é que a propaganda não é compatível com a mentira. Só resulta a propaganda assente na verdade. O segundo aspecto é que, ainda que a elite dirigente minta ao seu eleitorado, convém que ela esteja atenta e vigilante e, sobretudo, não se convença com o seu próprio discurso, ele que é irrelevante para a realidade." (aqui)

NO TEMPO DE MORRER!

2008-06-26T15:57:00.001-07:00

Diga-me,

quanto tempo me falta

para morrer?

Era um fim de tarde calmo, de Setembro, e eu estava naquele quarto, modesto, de casa de pescadores do Mindelo, olhando bem nos olhos aquela jovem e recebendo, em cheio, toda a força da pergunta: diga-me, quanto tempo me falta para morrer?

Alguns meses antes, numa biopsia do fémur direito, eu tinha feito um diagnóstico de sarcoma de Ewing e fora-lhe proposto amputar a perna direita por desarticulação coso femural.

Maria C. tinha 17 anos e a beleza longilínea e esquiva que marcava uma antiquíssima origem fenícia, tribalmente conservada nas famílias de pescadores de entre Lima e Mondego.

Começara a dançar no grupo folclórico e agora, quase a acabar o Liceu, sonhava ser bailarina, correr em pontas num palco iluminado, rodar como um esguio pião enlouquecido e cair, amparada, nos braços robustos do seu par.

É verdade. Maria C., naquele quarto modesto de uma casa humilde de pescadores, tinha um magnífico sonho de adolescente – ser bailarina.

De certo que ela não sabia porquê. Sabia só que uma força interior a fazia imaginar o seu corpo a mover-se ao sabor de um ritmo desconhecido mas intuído, oculto mas descoberto num recôndito pequeno espaçoda sua auto-consciência. Quero com isto dizer que Maria C. não exibia uma superficial escolha, extraída, de leve, dos meios de comunicação social e do seu oportunismo fácil, para a sedução dos jovens ainda permeáveis. Não. Maria C. vivia uma vocação, ancorada tão fundo no seu eu que ela não conhecia, sequer, as suas invisíveis raízes.

Dou comigo a pensar que esta escondida secreta origem da força que chamava aquele corpo para o ritmos e a dança, tem de resultar da articulação sucessiva da expressão das informações génicas com as quais se constrói um corpo humano. Outras informações génicas, expressam-se e constroem, por exemplo, um corpo que irá voar, como o corpo da ave que cruza os céus, desafiando a força da gravidade que a todos atrai para o solo.

O corpo do homem, esse, não voa. Mesmo quando se julga asa, na imaginação poética, é “asa que se elançou, mas não voou” (Mário de Sá Carneiro). Mas é o genoma que, ao responder, diferentemente, aos estímulos epigenéticos, logo desde que o corpo humano é uma ciência isolada, escondida nas dobras das franjas tubares de uma mulher, é o genoma, dizía, que constrói os corpos humanos, todos diferentes e, até, com psicologias diversas. O imortal Cervantes, interiorizou que um longilíneo asténico, é um sonhador triste, e um pícnico, bem arredondado, é pelo contrário, um pragmático bem disposto.

Um corpo, construído genéticamente para que nele se manifeste o desejo, inconsciente, de voar, sem asas perecíveis, como no subtíl mito helénico, mas antes em obdiência ao ritmo musical da dança, esse corpo estará a exprimir uma pura informação, que chegou por meio de uma qualquer via antiga, passada de geração em geração, usando uma “genética” ainda oculta aos nossos olhos científicos; informação que se revelava na dança ritual das jovens virgens que, Semitas, Gregos, Romanos, Celtas, celebravam em homenagem à Vida, ao Amor e à Morte. E que hoje é só a estética do movimento expressivo.

Não estará aqui o inconsciente de Jung? Penso que sim, mas não vou agora avançar mais neste argumento.

Maria C. tinha recebido um corpo assim, um corpo ligado ao ritmo, com uma estrutura neuro-muscular obdiente a uma secreta vontade de voar, de deslizar como se não tivesse peso e até, um dia de se debruçar sobre o solo, morta. Como um Cisne que não pode mais voar e, portanto, não pode mais viver.

Como conheci Maria C.?

Uma relação fortuíta e casual fez com que os Pais soubessem que tinha sido eu a fazer o diagnóstico e procuraram-me pedindo que fosse ver a filha e a convencesse a aceitar a amputação.

Como patologista vivi, muitas vezes, situações deste tipo, sempre de grande dificuldade e de pesada responsabilidade. Além do desconforto ético de ficar atravessado entre o médico que tratava o doente, de um lado, e o doente com os seus familiares, do outro.

Assim conheci Maria C.. Não acamada mas de aspecto saudável, queixando-se apenas de dores na perna que não a impediam de sair e conviver com os amigos da sua idade e do seu grupo de dança. E com o seu jovem namorado.

Pedi aos Pais que nos deixassem a sós e assegurei-a, logo, de que só queria ouvir o que tinha para me dizer, nada mais.

Com uma determminação serena disse-me que sabia que a doença daquela perna a podia matar mas que tudo o que sonhava fazer, enquanto pessoa viva, impunha o uso das duas pernas. Foi dura comigo: “sabe bem, doutor, que não poderei dançar com uma perna de pau”. “Não quero morrer”, concluíu, “aceito todos os tratamentos, mesmo os mais penosos, mas não aceito viver sem a minha perna”.

Não chorou. Apenas nos seus olhos perpassava a sombra de uma desilusão, antevendo, talvez, que mesmo conservando a perna, jamais realizar o sonho de dançar, o sonho que o seu corpo lhe exigia que cumprisse.

Fugi a detalhes técnicos e, tal como o seu médico assistente me tinha autorizado, disse-lhe que, uma vez que não consentia na amputação da perna, iria fazer radioterapia, abrindo para ela todo o leque dos efeitos secundários; mas Maria C. aceitou imediatamente.

Infelizmente sem resultado benéfico e com uma extensa radionecrose da pele da coxa. As pequenas e maléficas células do sarcoma de Ewing apareceram por todo o lado e Maria C. foi mandada para casa com a frase sacramental “já não há mais nada a fazer”.

Os Pais procuraram-me de novo, algum tempo depois. Pressnti no olhar da Mãe, que não falava, que me responsabilizava por a filha estar quase a morrer, já que não tinha conseguido convencê-la a deixar amputar a perna. O Pai, porém, pedia-me que a fosse ver a pretexto de aconselhar o tratamento da úlcera da coxa que era o que mais a incomodava.

Logo que entrei percebi que tinha sido Maria C. que manifestara a vontade de falar comigo.
A ferida estava feia e falamos da ferida algum tempo, enquanto mudava o penso e dava indicações à Mãe sobre os cuidados a ter.

Quando ficámos sós, depois de um longo silêncio de penosa expectativa, veio a pergunta directa mas serena: diga-me, quanto tempo me falta para morrer?

Não esperava esta pergunta, nem a serenidade com que foi feita. Apanhado de surpresa respondi assim:

- “Falta o tempo que tens para viver”.

E comecei a falar com palavras que me apareciam, vindas não sei de onde. E disse-lhe: “ a todos nós e não apenas a ti Maria C., o tempo que nos falta para morrer é o tempo que temos para nele viver, sem desperdiçar um segundo que seja. Não são as horas dos relógios mecânicos, nem é a sucessão dos dias e das noites, porque este planeta roda à volta da estrela que o ilumina, que fazem o nosso tempo, só o contam. Quem faz o nosso tempo é o fluir, na nossa autoconsciência, das doenças perceptivas do mundo externo, que os nossos sentidos nos oferecem em permanência, é a reflexão sobre os conteúdos que a memória apresenta na auto-consciência e é esta estranha contemplação das ideias abstractas que invento e da emoção com que as cubro, como se eu próprio fosse um outro.

Este tempo vivido não tem que ver com o tempo dos relógios que tu, Maria C., querias que eu quantificasse para ti quando perguntaste – “diga-me, quanto tempo me falta para morrer?”

Desse tempo de relógios e da sucessão dos dias e das noites, quanto te falta, não sei. Mas sei que te falta, como a todos nós, usar o tempo de viver que é a criação nossa e tem, por isso, uma dimensão infinita.

Enquanto, na tua auto-consciência, te vês a dançar o Cisne vives o teu tempo da dança que não é o tempo físico da partitura. O Cisne desliza, eleva-se, rodopia e tomba, no tempo da memória visual que não é síncrono com o da representação real, em palco. O tempo vivido, como temporalidade, expande o tempo físico e amplia o espaço real dos acontecimentos percepcionados e memorizados. O palco em que danças Maria C. é um espaço imenso e o tempo que vives, dançando sobre ele, é quase infinito.

Mas nem só de dança viverá o teu tempo de viver.

Como ser vivo tens um lugar e um tempo no mundo natural. E o mundo natural é muito belo, muito rico e muito presente à nossa volta.

Quando o tempo de cada um de nós está a extinguir-se a vinculação do corpo de cada um de nós ao mundo natural torna-se mais forte. É como se uma percepção extra-sensorial mais afinada e sensivel nos permitisse acolher as coisas e as pessoas à nossa volta numa nova e mais sensitiva auto-consciência. Este acolhimento é uma deferência para com a natureza que nos recebeu e apoiou com toda a generosidade: deu-nos o ar que respiramos, a água que bebemos, os alimentos que ingerimos, o calor e o frio, o sol e chuva e “os grandes ventos límpidos do mar”, como cantou Sophia.

Lembras-te Maria C., de quantas vezes olhaste “para o calor dos campos com a cara toda” (Pessoa) e te sentiste feliz, sem nenhum outro motivo para estares feliz além deste que era o de estares imersa na natureza como simples coisa natural?

Lembras, que eu sei. Pois lembra-te e vive, com intensidade, esses momentos mágicos de comunhão com o mundo real natural, em que o corpo não pesará e o espírito tomará conta de toda a tua auto-consciência enchendo-a de bem-estar de paz.

Falei assim, com temor. Maria C. percebeu mas nada disse.

Quando chegaram as Colegas com braçadas de flores silvestres, vi nos seus olhos, ao deixar o quarto, que as flores, mais do que as palavras das amigas, a estavam a levar para a memória dos passeios sem fim de tarde com o seu namorado, pelos campos floridos do Mindelo.
Visitei-a várias vezes até ao dia da sua morte.

Sempre a encontrei calma: e a Mãe dizia-me que ela estava muito sonhadora e que falava do mar e da praia como se estivesse, ali na cama, a olhar o pôr-do-sol.

E falava, até, em casar com o namorado que a visitava todos os dias e era rapaz de poucas falas, mas saudavelmente alegre.

Sempre a encontrei calma. Falando-me de coisas banais e da úlcera que doía e não fachava; o seu olhar, porém, dizia-me, sem dúvidas, que estva a viver o seu tempo, e à sua maneira.

Numa visita, que foi, afinal, a última, a Mãe disse-me que ela tinha pedido para ir ver o mar. E pedia-me que autorizasse essa ida que seria breve. Era outra vez Setembro, sem trubilhões de vento e com Sol já mais macio.

Ao ouvir o pedido, logo recordei o Senhor Manuel Campos, velho lavrador de Armamar, internado na minha Enfermaria de Patologia Médica do Hospital de anto António, com insuficiência cardíaca por aneurisma da aorta que lhe deformava o esterno e parecia prestes a rebentar.

Um dia, ao fim da manhã, pediu-me para mudar da cama para uma cadeira e ser levado até junto da janela. Não me disse porquê.

Assim se fez e ali esteve o Senhor Manuel por mais de uma hora, em silêncio, enquanto o trabalho na Enfermaria se desenrolava na rotina costumeira. Ninguém lhe deu atenção até que eu vi que a cabeça descaída indicava que estava morto.

O aneurisma não rebentou. Mas este homem do campi que, em toda a sua vida, tinha privado com a natureza – a poda das videiras no frígido Inverno, as sementeiras de Março, quando a terra parecia pedi-las, as colheitas do centeio, as vindimas e a festa da criação do vinho – este homem do campo quis despedir-se dessa natureza com a contemplação, amorosa e em silêncio, das poucas árvores da cerca do Hospital que podiam ser vistas da janela da Enfermaria.
Maria C. também se ia despedir. Do mar.

Morreu, serena, ao fim do dia em que os seus olhos, mais do que contemplarem, na auto-consciência, o mar, puderam vê-lo, uma última vez, em toda a sua grandiosidade natural.

“O mar, principalmente o mar, a metafísica do mar,
o seu embalo místico, na minha alma mística a uma hora mística,
talvez de noite, sem espasmos da lua para trnasfigurar-te,
ó meu simples desejo de mar!,
talvez de manhãzinha, brisa suave no espelho d’água,
primeiro barco, e qualquer coisa íntima se entreabre,
talvez na tarde morna, insípida, secular...”

Assim falou do mar a poetisa esquecida Maria da Encarnação Baptista nma obra única e solitária a que chamou “Hora Entendida.”

É, de facto, no entendimento da Hora, na vivência do tempo pessoal, que se absorve um sentido para a vida que cumpre e esgota o seu tempo.

Diga-me, quanto tempo me falta para morrer?

Faltava-te um ano, 365 dias; sei-o, agora, Maria C..

Mas quando escrevi a certidão do teu óbito, blasfemo e obscuro papel, no qual se pretende encerrar uma biografia, em vez de sarcoma Ewing e anemia arregenerativa eu quereria ter escrito, com causa de morte, assim:

Morreu porque, tendo consumido o seu tempo pessoal de viver por meio de um corpo orgânico, frágil e perecível, que regressou ao mundo natural, passou para uma outra existência, sem tempo cronológico nem espaço físico, onde as auto-consciências individuais se fundem na auto-consciência universal da qual tudo provém e à qual tudo retorna.

Para muitos de nós, será regressar a Deus. Mas Deus não pode ser nomeado por esta palavra que parece designar uma certa pessoa, à imagem das pessoas que conhecemos à nossa volta.
Sabemos, porém, desde Moisés, que a palavra Iavé designa uma qualidade, não uma pessoa. Para muitps Hebreus que testemunharam a vida e as palvras de um dos seus, que se apresentou como o meio de Iavé se tornar compreensível para a inteligência humana, Yeshua (Jesus na nossa grafia) encerrou a promessa de Iavé. Ao princípio Iavé era apenas a Palavra, o Verbo; com Yeshua passou a ser, também, o acto.

Cada um dos nossos corpos é, igualmente, acto.

Se honrarmos a promessa de amar os outros como a nós mesmos, passaremos de facto a ser Palavra. Eis porque Bento XVI afirmou, recentemente, que no amor pelo outro está a essência de Deus e a possibilidade de O conhecermos nesta forma de vida intra-mundana.

Com a Unidade de Dor, cujo 14º Aniversário hoje se comemora, o Dr. Lourença Marques deu provas do amor pelo outro que sofre.

E, ainda que não invoque nenhuma motivação transcendental, ao aliviar a dor do seu irmão sofredor. Do seu igual que precisa de ajuda, o Dr. Lourenço Marques entrou, em pleno, na relação humana de cuidado pelo outro que nenhuma neuro-ciência sabe explicar e só tem sentido no âmbito de uma visão transcendental da vida humana.

O crescimento da Unidade de Dor até um Serviço de Cuidado Paliativo foi uma evolução natural; porque fazer o bem tem de ter um suporte estrutural.
Mas que não se olvide que o essencial não é a tecnologia mas o exercício de uma actividae misteriosa: o mistério de um ser humano que acolhe, no seu afecto, comovido até às entranhas, outro ser humano que sofre e carece de ajuda.

Como lembra Délio Borges de Menezes na sua tese de Mestrado sobre a Parábola do Bom Samaritano, não foram os profissionais, como o Sacerdote ou o Levita quem usou de compaixão e cuidado com o desvalido, atacado e roubado pelos salteadores e caído semi-morto na beira da estrada; mas sim o estrangeiro, o samaritano.

No cuidado paliativo são osprofissionais que, como bons samaritanos, se debruçam sobre o outro, desvalido e sofredor, lhe cuidam as feridas com bálsamo do amor e os assistem numa estalagem com boas condições de acolhimento e permanência.

No cuidado paliativo ninguém perguntará como Maria C. “quanto tempo me falta morrer?” Mas dirá com perfeita consciência:
Como é bom viver todo este tempo que me é dado, até morrer.

DANIEL SERRÃO

IN Cadernos de Bioética: 42/Dezembro de 2006

sítios para pesquisar

2008-06-25T17:03:00.000-07:00

VIA BOLGUE DO RAMIRO:

1. http://www.min-edu.pt/
2. http://www.dgrhe.min-edu.pt/Portal/
3. http://www.dgidc.min-edu.pt/
4. http://www.gave.min-edu.pt/
Em segundo lugar, pesquiso nos websites dos sindicatos:
1. http://www.fenprof.pt/
2. http://www.fne.pt/
3. http://www.sprc.pt/
4. http://www.spgl.pt/
Em terceiro lugar, pesquiso em dois jornais estrangeiros:
1. http://www.independent.co.uk/
2. http://www.guardian.co.uk/
Em quarto lugar, pesquiso em cinco jornais portugueses:
1. http://www.publico.pt/
2. http://www.dn.pt/
3. http://www.jn.pt/
4. http://www.sol.pt/
5. http://correiodamanha.pt/

TEXTOS DA AVÓ PIRUETA

2008-06-09T03:51:00.000-07:00

Tem a Palavra, Carmo Cruz
"Antes de mais nada, é minha muito legítima obrigação que eu agradeça o significado que o Matias Alves deu às minhas palavras de agradecimento pelo que li no terrear. Foi o seu conteúdo que me deu alguma Esperança na Educação, no Ensino, à minha chegada de Angola. E depois agradecer o convite para escrever sobre o que tem sido a minha experiência como Professora. Como expliquei ao Zé Matias (acho mais prático, se ele não se importar), ensinei os meus computadores a escreverem a palavra Professor com maiúscula. Sempre. Por vezes, sou obrigada a escrever com minúscula e dá erro. Paciência.
Ser Professora! Filha de mãe analfabeta e de pai com apenas a terceira classe (fui eu, com 11 anos, que o preparei para fazer a 4ª classe, para tirar a carta de condução, em Luanda, onde então vivia), não me lembro de ter querido ser outra coisa que não Professora. Disse-o logo no primeiro dia de aulas da 1ª classe, quando a Mestra nos perguntou, um a um, o que queríamos ser quando fôssemos grandes.
Um dia li, algures, que Bernard Shaw tinha escrito que “quem sabe, faz e quem não sabe ensina” e nunca lhe perdoei. Porque eu acho uma coisa fantástica ser-se Professor, sabem? Creio que nós temos um poder enorme, embora reconheça que a maior parte das vezes não o exercemos. Mas não aceito como Professores muitos que se intitulam assim. Porque, na minha modesta opinião, um Professor ensina sempre, só por existir como tal. Eu tive excelentes Professoras e algumas professoras. Com as primeiras aprendi os conteúdos dos programas, sim, mas aprendi também a estar, a vestir, a falar, a apresentar-me. Foi com elas que esta menina pobre do Musseque Marçal aprendeu o que em casa lhe não podiam ensinar. Não se pode dar o que se não tem. Com as professoras, aprendi que era preciso ter cuidado, que havia uma coisa que mais tarde saberia que se chama “fraude”, que eram ignorantes, descuidadas, que nos deseducavam.
Quando me tornei Professora (desculpem a imodéstia, mas tenho documentação que o prova, passada pelas autoridades mais competentes – os meus Alunos), voltei a encontrar Professores e professores. Não sei calcular a percentagem de uns e outros, na globalidade, mas penso para mim que um único professor pode destruir, sabotar, o trabalho de cinco Professores, pelo menos.
Cheguei de Angola e encontro esta batalha chamada Avaliação. E vejo a reclamar contra a Avaliação professores. Classifico-os assim pela maneira como falam, o que dizem, como se apresentam, pelas posições que tomam. Não sei ainda bem falar deste sistema de avaliação. Cheguei há menos de duas semanas. Mas, para já, não entendo o alvoroço: pois então nós somos todos iguais? Não há os muito bons, os bons, os que satisfazem e aqueles que só se satisfazem a si próprios?
Então era mais justo quando éramos todos avaliados com aquele “Satisfaz” que recusei quando atingi o 10º escalão? Sim, eu usei o que a lei então previa e pedi uma avaliação externa, porque me recusava a terminar a minha carreira profissional com um “Satisfaz”, igual ao de outras pessoas que eram professores na minha Escola, a Filipa de Vilhena.
Quando me aposentei e decidi ir para Angola e Moçambique como voluntária, quis saber, na carne, o que um Professor pode fazer praticamente a partir do nada. Estive a dar aulas, isto é, estive a trabalhar com 29 garotos em Viana, um município perto de Luanda, distante uns 30km de Luanda. Em 2006. Ia para lá à segunda-feira, saía de casa de uma Amiga onde passava o fim-de-semana, às seis da manhã e demorava cerca de três horas a chegar. Depois ficava com os meus meninos até sexta-feira à noite. Dava-lhes primeiro o leite e pão da manhã. Comecei por lhes ensinar que não se denuncia ninguém, que cada um tem a sua vez, que se diz “obrigado”, “desculpa” e outras miudezas assim. Que não se tira o leite e o pão de ninguém. Que não se pede outro pão e outra caneca de leite enquanto todos não tiverem tido a sua parte.
Trabalhávamos debaixo de uma cobertura de camioneta, cheia de buracos, que por sua vez estava por baixo de um frondoso embondeiro.
O quadro era uma prancha que pedi nas obras e o giz era umas pedras calcárias que por lá havia. Sem livros, só com papéis e lápis. E pedrinhas. Cada menino tinha que levar 20 pedrinhas. E assim aprendemos a somar, a subtrair, a multiplicar, a dividir. Com pedrinhas que eram peixes, ou mangas, ou carros, ou pessoas, eram o que nós queríamos que fossem. Que maravilha quando, apenas observando as pedrinhas em cima da mesa de plástico branco todo encardido, o Manuel Serrote disse: “Tia Carmo, multiplicar é uma maneira de somar!” Ah, e tinham um fascínio enorme pelo meu apara-lápis. Era o único. Estavam sempre a pedi-lo para terem o gosto de usar aquele luxo.
Vou mostrar algumas fotos dos meus meninos de Viana, que eram protegidos, neste campo (escola, pequeno-almoço e lanche) por uma associação espírita. E eu sou católica praticante. E depois? Eles fazem o Bem e isso é a melhor referência para colaborar com eles.Desculpem que vos diga, mas também estes meninos me passaram um Diploma de Professora: quando me preparava para me despedir deles, depois de, em conjunto, termos comido uma lauta feijoada de feijão preto, quase em coro, disseram: “Tia Carmo, não vás embora! Vais embora porquê?” Não consegui responder-lhes. Por isso tive de voltar.
O que tem isto a ver com a Avaliação, os Professores e os professores? Eu penso que tem muito a ver. Os Colegas dirão de sua justiça."
(e leio com a Sinfonia nº 9)
In "Terrear" 12 abril de 2008

Eu sei que as coisas não são fáceis…
Publico com gosto um outro texto de Carmo Cruz. Porque a realidade não é a preto e branco. E por várias outras razões e sentimentos que nem vale a pena enunciar.
Pois é, eu sei que as coisas não são fáceis. Estou a falar da Escola, de Educação, de Ensino e de Aprendizagem. Mas se quem me ler julga que foi fácil pôr os meninos de Viana sentados e a aprender, está muito enganado. No segundo dia de trabalho, quando cheguei à tenda tinha lá um presente em cima da mesa: uns 75cm de mangueira de jardim. Perguntei para que era aquilo e a resposta, quase em coro, foi: “Para bateres”. Fiquei sem fala. E comecei a perguntar a cada um o que queria ser, um dia, mais tarde. As respostas esmagaram-me:
- Quero ser professor, para bater!
- Quero ser polícia, para bater!
- Quero ser segurança, para ter uma arma!
- Quero ser engenheiro, para não fazer nada e ter um carro grande!
Apenas o Manuel Serrote disse que queria ser jardineiro, “para enfeitar as casas”. (E há-de ser jardineiro, que já estamos a tratar disso).
Por isso, em vez de começar a ensinar a ler, a escrever, a fazer contas, eu preferi “perder tempo” a ensiná-los a serem meninos, antes de mais. E já agora, vou contar uma história que li há muito tempo: ia um cavaleiro por um bosque quando começou a ouvir golpes secos, cada um deles seguido por um som furioso. Orientou o cavalo para o lado de onde vinha o som e viu um lenhador que, furiosa e ingloriamente, tentava derrubar um pinheiro com um machado completamente rombo. Tentou várias vezes chamar a atenção do lenhador que, ao fim de um certo tempo, lhe perguntou o que é que ele queria. Diz o nosso cavaleiro: - Oh, senhor, já viu que está a trabalhar com um machado rombo? Precisa de o afiar.
Resposta do lenhador: - E o senhor já viu que eu tenho é que cortar o pinheiro e não tenho tempo de estar agora a afiar o machado?!
Eu tenho a mania das estórias. Têm-me dado muito jeito. E agora, digam-me sinceramente: quantas vezes é que, na Escola, nós queremos cortar os pinheiros com o machado rombo e consideramos uma perda de tempo afiá-lo primeiro?
É verdade que há jovens que são violentos, agressivos, mal-educados. Receberam o que lhes deram. Mas que fizemos nós, Professores, a maior parte das vezes? Calámos, quando muito sussurrámos na sala dos Professores, não fizemos nada. Não cortámos o mal pela raiz. Não nos obrigámos ao respeito, não o exigimos. Tivemos medo. Temos medo. Dos alunos, dos pais, dos tios. Temos medo que nos risquem o carro, que nos batam, que nos insultem. E para estudar em conjunto soluções que não podem ser iguais para todos os casos, mas que podem ajudar, também temos medo? E não temos tempo?
O problema é social, dir-me-ão. Os alunos falam-nos mal. É verdade. E depois, nós, vamos para as manifestações, dizer e fazer coisas que não aceitaríamos aos nossos alunos. É mentira?
O nosso Ministério, ao longo do tempo, de vez em quando, tem-nos mandado ordens, programas, estratégias com que não concordávamos. E por que é que não nos mobilizámos então, como os 100.000 que se reuniram em Lisboa, para reclamar, para dizer que nós, na Escola, sabíamos que aquilo não ia funcionar? Por que reclamámos tão tibiamente contra o facilitismo? Por que é que os Sindicatos dos Professores só lutam pelos nossos direitos como funcionários e não pela dignificação da docência?
Bem, agora que já desabafei os quatro meses que me andavam entalados, eu quero felicitar, agradecer, cumprimentar, estimular os Professores que não desistem. São muitos, felizmente. Tenho a certeza de que naqueles 100.000 que se reuniram em Lisboa nem todos estavam lá pelas mesmas razões. E tenham também a certeza de que os Alunos sabem quem são os Professores. Mesmo quando os desafiam. E ninguém se esqueça de que, de acordo com um ditado americano, “o maior amigo do Professor é o Pai do Aluno, excepto se for professor”…
Ah, para verem a diferença entre o princípio e o fim, vejam alguns dos meus meninos no dia em que me vim embora: limpos, aprumados, em grupo.

In Terrear a 13 de Abril de 2oo8

MUTATIS, MUTANDIS
Esta suada decisão de avaliar os Professores todos por igual, mesmo quando as circunstâncias e condições de trabalho são diferentes, sem introduzir nenhum parâmetro da Escola que conhece o Professor (pelo menos um), fez-me recuar 45 anos atrás e ir à procura de algo que alguém muito jovem então escreveu. Com autorização da autora aqui vo-lo entrego, a pensar como as medidas podem ser tão pouco democráticas:
RELATIVIDADE
Eratóstenes, filósofo grego,
tinha certamente imaginação,
uma capacidade grande de sonhar
e foi capaz de calcular o raio da Terra.
E, dizia ele,
tudo se mede, em termos rigorosos –
o tempo, o peso e a distância.
Dizem que as medidas encontradas são um padrão
porque medem com rigor e precisão.
os aparelhos seriam, portanto, perfeitamente objectivos:
um relógio, um metro, uma balança
são objectos perfeitamente democráticos (dizem)
porque medem rigorosamente igual
para pobres e ricos,
ignorantes e intelectuais,
brancos, pretos, amarelos.
Para todos (dizem) um metro é um metro
(tem 100 centímetros)
e uma hora sessenta minutos
e um minuto sessenta segundos.
Mas deve haver outra categoria de pessoas
(na qual me encontro indubitavelmente incluída)
que não são abrangidas por tal condição igualitária.
Desafio qualquer metro, relógio ou balança
a medir o nosso tempo, o peso da tua mão sobre a minha,
a distância de uma simples mesa de trabalho.
Os resultados são os que bem conheço:
há horas com sessenta segundos ou ainda menos
e outras que são dias infindáveis.
A nossa mesa não existe,
ou tem o tamanho de mares sem fim de ausência
e a tua mão só me pesa quando não está sobre a minha.
Será que Eratóstenes, o tal sábio grego,
Que tinha imaginação e era sonhador
Sabia que os padrões não preenchem todas as lacunas?
(preâmbulo de Abril 2008 e texto de Carmo Cruz, escrito há cerca de 45 anos).
Nota do editor: o parâmetro da competência da escola previsto no quadro legal tem de se aplicar a TODOS os professores da dita.

In "Terrear" a 14 de Abril

É preciso confiar…
Para começar, é suspeito. É suspeito começar com reticências. Bem, também posso não saber usá-las e achar que três pontinhos, de vez em quando, ficam bem num texto. Sei de quem pense que as reticências indicam profundidade de conhecimentos…
Agora, vamos falar a sério. É preciso confiar em que a guerra não está perdida, ainda andamos apenas em escaramuças. Este plural não é majestático, é mesmo “nós”, referindo-me a Professores, claro. E dizia eu que não perdemos nem ganhámos batalhas porque, de facto, ainda não definimos a guerra em que nos queremos meter. E ela só pode ser uma: pela Educação!
A propósito ou a despropósito do que vou dizer a seguir, deixem-me recordar uma fábula de Esopo que diz que um rei mandou um dia o seu provedor-mor comprar o que de melhor houvesse no mercado. E o funcionário comprou língua, uma bela e rosada língua de vaca.
Perante o espanto do rei, o funcionário justificou: “Majestade, há lá melhor coisa do que a língua? Com ela falamos, com ela nos entendemos, com ela dizemos palavras de Amor e Amizade. A língua é que nos une uns aos outros”.
O rei sorriu, meio convencido, e disse-lhe: “Pois amanhã vais ao mercado e trazes de lá o que houver de pior!”
No dia seguinte o nosso provedor-mor (se fosse hoje chamar-se-ia director de logística/chefe do sector de Aprovisionamento) voltou a trazer língua. Como imaginam, o rei foi aos arames e já se preparava para mandar cortar a cabeça ao infeliz. Mas este começou a explicar-se: “Majestade, há lá coisa pior do que a língua? Com ela nos desentendemos, com ela caluniamos, com ela desfazemos reputações, com ela inventamos…” (não acabámos a frase)
Bem, como estarão a adivinhar, o rei deu-lhe razão. E como isto é uma fábula e não um conto de fadas, não vos posso dizer se viveram ou não felizes para sempre… (ironia)
Tudo isto porque, às sete horas da manhã, ouvi (ouvi, sim, não vi, porque a essa hora ainda só ouço) na TV que os sindicatos e a Ministra da Educação iam assinar o memorando sobre a Avaliação dos Professores. Sem olhar, carreguei noutra tecla do comando e outra estação voltou a dizer que sim, que o memorando ia ser assinado. Acordei completamente e fui ao dicionário: como substantivo/nome, a palavra significa “memorial, lembrança, apontamento, nota destinada a lembrar qualquer coisa, impresso usado no comércio para correspondência breve, nota diplomática que uma nação envia a outra sobre o estado de uma questão, participação, aviso”
Afinal, o que se vai assinar é um memorando? Em qual das acepções acima registadas? Concordo que, falando-se agora tanto do Acordo Ortográfico, já na terça-feira passado os jornais começassem a usar a palavra “entendimento”. Mas ainda ontem, quarta-feira, o Público titulava “Acordo sobre avaliação com apoio esmagador dos professores”.
Hoje, o JN e o Público voltavam ao “entendimento” e “declaração de entendimento”.Podem ser questões de pormenor, mas, de facto, parece-me haver uma certa diferença entre assinar um acordo ou uma declaração de entendimento entre partes e assinar um memorando. Terei razão? Não tenho a pretensão de a ter sempre e, por isso, se alguém me quiser explicar por que é que, de repente, “um acordo” passou a ser “um memorando”, eu agradeço.
Entretanto, qual diabinho tentador, lanço uma provocação: “E se nós, Professores, deixássemos de lutar com o Ministério e iniciássemos uma guerra pela Educação? Que, por si só, envolveria a Escola, os Pais, os Alunos, os Professores, o Futuro? Porque, pensem o que quiserem, o Futuro passa muito pelas mãos dos Professores. Usemos o nosso poder!

In Terrear a 17 de Abril

SE
IF
(By Rudyard Kipling
In Rewards and Fairies)
If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired of waiting,
Or being lied about, don’t deal in lies,
Or being hated, don’t give way to hating,
And yet don’t look too good, not talk too wise:
If you can dream – and not make dreams your master;
If you can think – and not make thoughts your aim;
If you can meet Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;
If you can bear to hear the truth you’ve spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build ’em up with worn out tools:
If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breathe a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they were gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them:”Hold on!”
If you can walk with crowds and keep your virtue
Or walk with Kings – nor lose the common touch,
If neither foes nor loving friends can hurt you,
If all men count on you, but none too much;
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds’ worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that’s in it,
And – which is more – you’ll be a Man, my son!
SE, (tradução de Carmo Cruz)
Se és capaz de manter a tua calma quando,
Tudo em redor de ti já a perdeu e te culpa,
De crer em ti quando todos estão duvidando,
E para esses, no entanto, achar uma desculpa.
Se és capaz de esperar sem te desesperares
Ou, responder à Mentira sem seres mentiroso
Ou perante o ódio, sentir sem odiares.
Sem, contudo, parecer bom de mais ou pretensioso;
Se és capaz de sonhar sem fazer do sonho teu senhor
E de pensar sem fazer do pensamento o Sumo Bem;
De enfrentar o Triunfo e o Fracasso com igual valor
E tratar esses dois impostores com o mesmo desdém;
Se és capaz de suportar ouvir a verdade que disseste
Transformada em ratoeira falsa para engano de inocentes
Ou ver quebradas, espezinhadas, as coisas por que viveste,
E construí-las de novo, usando as mãos e os dentes.
Se és capaz de juntar todos os teus bens
E apostá-los uma só vez, numa só volta,
E perdê-los, e começar de novo com o que tens,
Sem uma palavra de lamento ou de revolta;
Se és capaz de forçar o coração, os nervos, os tendões
Já mortos, a pulsar, de novo, para te servir,
E és capaz de prosseguir, quando já sem ilusões
Apenas resta a Vontade que lhes diz pra resistir.
Se és capaz de conviver com a plebe sem desceres
E entre os Reis não perderes a naturalidade
Se és capaz de amigos e inimigos te defenderes
E, ainda assim, ser-lhes de alguma utilidade,
Se és capaz de dar, segundo por segundo,
Ao Minuto fatal todo o valor e brilho,
Tua é a Terra com tudo o que há no mundo,
E – o que ainda é muito mais – és um Homem, meu filho!
IF
(An anonymous’ version)
If you think you are beaten, you are
If you think you dare not, you don’t
If you‘d like to win, but think you can’t
It’s almost certain you won’t.
If you think you’ll lose, you’ve lost
For out of the world we find
Success begins with a fellow’s will –
It’s all in the state of mind.
If you think you’re outclassed, you are
You’ve got to think high to rise
You’ve got to be sure of yourself before
You can ever win a prize.
Life’s battles don’t always go
To the stronger or faster man
But sooner or later the man who wins
Is the one who Thinks he can.

Im "Terrear" 17 de Abril de 2008

Eu preciso de palavras novas...
Eu preciso de palavras novas
Porque estas com que falo e comunico
Estão velhas, sujas e cansadas.
Envelheceram na monótona rotina,
Dos desencantos do nosso dia-a-dia
A dizer coisas tão triviais como ontem, hoje e amanhã,
Tão triviais que nem existem sequer, como sempre e nunca,
Pois ontem já foi hoje e amanhã, e vice-versa, é claro.
Estão sujas, poluídas pelas mentiras com que mascaramos
As falsidades das pontes de contacto.
São elas que servem de lianas e seguram as tábuas
Que nos ligam aos outros
Sobre o vazio da Vida.
Só as limpamos dolorosamente
Na nossa mais profunda intimidade,
Dentro de nós mesmos,
Quando já nos sentimos sufocar,
Como peixes em águas contaminadas
Pelos desperdícios necessários,
Mas que nem por isso perdem a sua condição de lixo.
Mesmo que o rio esteja enfeitados
Com as algas prolíficas,
Verdes mas falsas, que não deixam chegar lá baixo,
A luz do sol que vivifica.
Estão cansadas de serem outra coisa, múltiplas quase sempre,
De funcionarem como flores ou outros ornamentos,
A cobrirem sentimentos frios como a indiferença
Ou a preencher os vazios, aqueles espaços incómodos,
Quando o nosso coração está morto
E já não há mais nada para dizer,
E o silêncio grita e diz da nossa morte e da nossa solidão.
Essas palavras que já não dizem nada, recuso-as.
Quero palavras novas, claras e precisas,
Transparentes e límpidas,
Que não precisem de nenhum dicionário,
Valiosas em si mesmas.
Palavras novas, talhadas na Verdade, como um cristal,
Tão nítidas que nunca ofereçam dúvidas
Nem alimentem segundas intenções.
Então, quando eu disser Amigo
ou se disser Amor,
ninguém hesitará, nem precisará de pensar duas vezes,
para perceber que eu estou aqui –e estou, de facto.
Mas se um dia forjar essas palavras novas
Não será tudo ainda mais difícil?

In terrear a 19 de Abril de 2008

O (meu) currículo oculto
Por Carmo Cruz
Aqui há uns anos, aquando da implementação da Gestão Flexível do Currículo, comecei a ouvir falar no currículo oculto, assunto sobre o qual, nas minhas leituras sobre a Escola e as ideologias, eu já me tinha debruçado. Caladinha, pois a primeira vez que tentei, numa conversa a três, falar do que eu considerava ser o verdadeiro currículo oculto, fui fustigada por uma rajada que me deixou de boca aberta:”Cala-te com isso, porque este currículo já é demasiado grande, não venhas agora para cá com essa conversa de currículo oculto”. Calei-me e continuei a investigar.
Foi assim que soube que já John Dewey, em duas obras, uma de 1902 (The child and the curriculum) e outra de 1938, cujo nome não guardei, mas em que se referiu a uma “aprendizagem colateral” de atitudes que ocorreria ao mesmo e modo que o currículo explícito, se debruçara sobre o que mais tarde se viria a designar por currículo oculto. Mas quem, de facto, usou pela primeira vez a expressão foi o educador americano Philip Jackson, na sua obra “Life in Classrroms”, para se referir às “características estruturais da sala de aula que contribuíam para o processo de socialização”.
Ainda agora, para refrescar as ideias, pude confirmar que a maior parte dos autores e estudiosos, quando fala de currículo oculto está a falar da Escola como transmissora de uma ideologia, não explicitada nos programas, que tenderia a manter as diversas classes sociais tal e qual como se encontravam: operário filho de operário, médico filho de médico e assim sucessivamente.
No entanto, também encontrei novos pontos de vista, como este que passo a citar, num documento de 2000, num documento sobre a os conteúdos de formação e ensino destinados a alunas:
“Todas las instituciones formadoras, formulan perfiles y asumen valores y competencias sociales que esperan afirmar con sus prácticas docentes: responsabilidad, solidaridad, trabajo en equipo, etc. Siempre es esperable una distancia entre objetivos y logros. Muchas veces, los logros no se acercan al objetivo. Las causas de esta separación son muchas y diversas. Una de ellas es el Currículo Oculto. Son conductas y actitudes, generalmente inconscientes y opuestas a las intenciones del currículo oficial. El Currículo Oculto se manifiesta en conductas, gestos, omisiones, miradas de aprobación o reprobación que reflejan la verdadera actitud y posición del personal docente sobre determinado tema."
E ainda: “El currículo oculto influye en las personas participantes tanto o más que el currículo oficial. Por ello, es tan importante tomar conciencia de él”.
Entretanto, comecei a encontrar outras maneiras de encarar o currículo oculto e, algures, encontrei esta, muito mais próxima daquilo que penso: O currículo oculto “corresponde ao funcionamento normal das escolas, ao modo de vida escolar: é tudo o que acontece naturalmente na escola, o que há de mais evidente, de mais comum e tradicional, o que se tornou tão familiar que já não nos chama a atenção.”
Portanto, para mim, e dispenso-me de citar os autores e autoridades que me fazem sentir segura na forma como defino “currículo oculto”, ele é, em palavras muito chãs, tudo o que o aluno apreende e aprende, intuitiva, inconsciente ou conscientemente, desde que entra os portões da Escola até que sai. E agora que já disse o que ele é, para mim, vamos responder a algumas questões: quem o transmite, como o transmite, quando o transmite. O porque o transmite não necessita de explicitação.
Quem transmite o currículo oculto? Todos os que intervêm na comunidade escolar. Isso não serve, de maneira nenhuma, para diminuir o nosso papel de Professores, mas a verdade é que um auxiliar de acção educativa que berra, que está sempre a reclamar, que não faz o seu papel, causa uma impressão no aluno. E se as coisas continuam sempre assim, sem que ninguém aja para as modificar, esse “hábito” começa a interiorizar-se como normal. Mas aquele que sorri, que é compreensivo mas firme, delicado no trato, esse também grava a sua marca. Se este comportamento se mantiver também, o Aluno pode ser levado a interrogar-se sobre qual lhe parece mais adequado. Infelizmente, todos nós sabemos que se não tiver um “lastro” de formação já construído, quase sempre a opção é pela negativa.
Até a apresentação dos produtos do bufete, a sua qualidade (resultantes, uma e outra, da actividade de alguém), diz alguma coisa. A limpeza das salas e corredores, a manutenção dos edifícios, tudo ensina mudamente.
Mas, de facto, há dois veículos com uma grande importância na transmissão de um currículo oculto que procura manter certas formas de estar, de viver, de ver os outros: os professores (em geral, e daí a minúscula inicial) e os manuais.
Um Professor que sorri, que é justo, que é assíduo, pontual, que não “selecciona” alunos, que se interessa pelo que a eles interessa (música, ídolos, desportos, jogos, formas de entretenimento), que não considera a sua disciplina como a única e a mais importante, esse ensina muito só por ser assim. O Professor que leva a sua aula claramente preparada mas que é capaz de “desistir” dela, apesar do Programa, para ter uma conversa quando ela acontece, ensina duas vezes. O que não tem medo de se expor como Pessoa (de acordo com cada turma) pode ensinar mais sobre a Vida do que mil livros. Aquele que tem tempo para ir com eles ver um jogo, que vai assistir a um torneio da Escola (e se torcer por alguém torce pelos mais fracos), que ajuda para a festa deles (Carnaval, finalistas e outras), ensina a disponibilidade e a solidariedade. Aquele que não admite elitismos tolos, frases racistas, diferenças de género, por exemplo, mas é capaz de explicar a sua posição, esse vale por um tratado de pedagogia.
O texto já vai grande, mas não posso deixar de referir quanto “desensina” o professor que chega sempre em cima do segundo toque – nos casos em que ainda existe, (mas geralmente é muito lesto a marcar as faltas), que tem o telemóvel ligado durante a aula, que tem tiradas cínicas (não há nada que os alunos identifiquem com mais facilidade e, por isso, se sentem magoados), que nunca vai a uma visita de estudo, que nunca pode ficar um bocado no intervalo, etc., etc. Geralmente, é aquele que, no primeiro dia de aulas, acha muita piada ao dizer na Sala dos Professores “Enquanto quando é que começam as férias do Natal?”
E por agora fico por aqui. Os manuais escolares, esses, na sua maioria, têm mais currículo oculto do que explícito… Basta olhar com olhos de ver.
PS. Se este texto for publicado, agradeço que ele seja visto como um comentário agradecido a todas as partilhas feitas em espírito de verdadeira gratuitidade pelos que participam neste blogue e muito especialmente ao Zé Matias. Definitivamente, um comentário à sua participação na Aula de Educação Física.

In "Terrear" a 25 de Abril de 2008

Será assim o Amor?Perguntas tu, Zé, se é assim o Amor? O Amor toma tantas formas, tem tantos matizes, entra em nós por tantas portas que desconhecíamos possuir! O Amor é suave e duro, sensível e violento, profundo e leve, longo e breve.O Amor, meu Amigo, fere e cura, mata e faz-nos viver de novo, adormece-nos e acorda-nos para a Vida e para o Sonho.Mais, o Amor não tem idade e é Amor em todas as idades. Encontra-lo nas mãos unidas de dois velhotes a ver um filme ternurento, no carinho com que um ampara o outro a caminho do banco do jardim, da ida ao quiosque dos jornais, da visita ao Centro de Saúde.Em nome do Amor se praticam ignomínias, em nome do Amor se aceita expiar pecados alheios, por Amor a Alguém cortamos, recortamos e sangramos o nosso coração. Mas por muito duro e difícil que seja Amar, não sei como se pode viver sem sentir Amor.

Comentário in Existente Instante a 15 de Maio de 2008

Você escreve sempre com uma paixão que leva tudo à frente, Homem! Olhe, eu fui das sossegadinhas, mas depois de ter precisado de três anos para convencer o meu Pai a deixar-me ir para o Liceu, o que eu queria era aprender. Aprender! Porque depois, em casa, tinha de trabalhar e não podia estudar. Tinha catorze anos enquanto as outras tinham 10 ou 11. Mas tive a Dra Laura, a Matemática, que nos propunha problemas, desde o 1º ano, interessantíssimos e que fazia acordos connosco para usarmos a nossa cabeça e não pedirmos ajuda em casa. E as gargalhadas dela, não de troça mas de puro divertimento, quando alguém se saía com uma resposta estapafúrdia!E que depois ela destrinçava como se tivesse adivinhado o processo mental do aluno. E a Dra. Hermínia Roberts, a minha Reitora, que me fez adorar os Lusíadas e manter a adoração até hoje. As milhentas histórias que ela contava quase sobre cada verso, o orgulho com que nos enchia por Camões ser Português! Ela era gorda, de facto, mas tinha aquele calor humano e acolhimento que é apanágio de muitas pessoas gordas e realmente, apesar de ser a Reitora, olhava muito para nós, as muitas brancas e as poucas negras e, certeiramente, chamava uma ou outra para conversar. Para saber se tínhamos problemas. Foi ela que descobriu que eu era míope de nascença. Aquele corpo redondo a ler Camões como se fosse a mais esbelta actriz a actuar num drama de Shakespeare,aquela entrega total, sei-o hoje, valia mais do que muitos Powerpoints, filmes, sei lá que mais.Estas duas, pelo menos, estiveram sempre por detrás de mim, a segredar-me o que fazer. Agora estão no Céu, certamente preocupadas por não poderem vir cá dar uma ajudinha...

Comentário in Existente Instante a 19 de Abril de 2008

PÉGADAS NA AREIA

2008-06-08T15:11:00.001-07:00

PADRE ZÉZINH0 (40 ANOS DE SACERDÓCIO)

2008-06-08T15:02:00.000-07:00

CANÇÕES DO PADRE ZÉZINHO

2008-06-08T15:00:00.000-07:00

DE LÁ DO INTERIOR

QUANDO JESUS PASSAR ( P.e ZÉZINHO)

2008-06-08T14:58:00.001-07:00

ORAÇÃO DA FAMÍLIA ( P.e Zézinho)

2008-06-08T14:54:00.000-07:00

UTOPIA (P.e ZÉZINHO

2008-06-08T14:48:00.000-07:00

P.e ZÉZINHO (CANÇÕES)

2008-06-08T14:42:00.000-07:00

O VIAJANTE

DESCULPA MÃE

ÁGUIA PEQUENA

ACONCHEGO

P.e ZÉZINHO (CANÇÕES)

2008-06-08T14:29:00.000-07:00

YO SÉ QUE DIÓS SÉ POCO

"PELEAR CON DIÓS"

CANTIGA FRANCISCANA

A GOTEIRA

ORAÇÃO POR MEUS AMIGOS

P.e ZÉZINHO (CANÇÕES)

2008-06-08T14:15:00.000-07:00

UM CERTO GALILEU

O CARPINTEIRO

ESTOU PENSANDO EM DEUS

MARIA DA MINHA INFÂNCIA

HÁ UM BARCO ESQUECIDO NA PRAIA

MARIA DE NAZARÉ

CANTIGA DE NINAR CRIANÇA

"EXEQUIAS"

RECEITA DOS SONHOS NA POESIA DO BESBBERTO

2008-06-08T13:53:00.000-07:00

só consigo insináre
a fazêre ovo streláde
ca méte da fregedêra
e fica lógue fritáde

ó nhávó pirueta
ca nha maria tá no áre
pa fazêre a deliça
cacabô de ma mandáre

cábóbora agente tém
munta lá do quintále
cus outeros inguerdientes
agente ca compra na fáz mále

na lárgo o mô tintol
áugardente na á
peço aqui ó vezinho
ca dezinrásca par já

ai ca déve sêre tão bom
êste dôce dos ferasquinhes
encanto a nha maria fáz
vô pruvando uns cadinhes

e o mô sônhe é a nha maria
cagente tém munte amôre
todos dias dá miminhes
cá vida dá máis sabôre.

CUMPADRE BESBERTO